dimecres, 30 d’abril del 2008

Erri de Luca: El contrari d’un

Aquest llibre és un recull de divuit contes breus, tots al voltant de les sis planes.

Erri de Luca és l’autor i narrador de tots els contes. I n’és el protagonista. El component autobiogràfic és aclaparador. Però no és d’estranyar amb una vida com la de l’autor napolità.


Fins els divuit va romandre a Nàpols, lloc de naixement.


Al seu domicili provisional, la meva mare mirava de la finestra estant, dinou anys acabats de fer, els focs d’una guerra acabada. Aquells últims espetecs de dins, veus de vísceres indiferents, escampaven per damunt de les runes l’estrat de cendra de la postguerra i la misèria. Encara no havia arribat als vint i ja tant li feia arribar-hi com no.

...

Explico les quatre coses que han quedat als sentits. Per sobre de tot conservo memòria d’una olor masculina, de la pertinença a un món d’adults. Més tard ho vaig saber, qui era aquell convidat. Un dels pocs supervivents d’un camp d’extermini. (...) Quan vam desembarcar em va tornar a donar la mà, aquesta vegada amb una mica més d’ànim. Era una encaixada lleu, però els números damunt la pell es van moure per l’impuls dels tendons. Vaig contestar amb la meva escassa força. La seva mà, com la meva, estava perfumada de pescat i brioixos.

Així que féu els divuit agafà un tren.


Vaig marxar traint tothom, pare, mare, germana, casa, estudis, els pocs amics i les mil setmanes de residència, tantes com calen per fer divuit anys.


Com era nascut al 1950, al nostre autor napolità no li quedava altra que baixar del tren el 1968.

Això passava l’any milnoucentsseixantanou, mes dur i més llarg que l’anyada del seixantavuit, un tast.

Erri de Luca, en el seu procés de prendre les regnes de la seua vida, s’hi bolca. Es llança al carrer.

Com molts altres dels qui havien arribat sense invitació, al començament Roma va ser via de tren. Per aquells rodals vaig trobar jaç en habitacions moblades, al costat de desconeguts. No he estat mai tan sol com aleshores, una bona condició per enamorar-se o perdre’s. No em vaig dissoldre perquè al meu voltant hi havia una estranya ràbia de joventut, política, però res a veure amb partits. Desmanegada, irregular, sense congressos ni filiacions ni carnets, tenia el carrer per escenari i per parlament les assemblees. Topava contra policies, tribunals i presons. Vaig ser-ne un, per això no em vaig dissoldre.

...

Apareguts tots de cop al bell mig d’una generació, ni que ens haguéssim citat des del bressol: d’aquí a divuit anys ens veiem al carrer.


Entra a formar part de Lotta Continua

La lluita que hi troba Erri de Luca no és una lluita normal. És una lluita de carrer, molt dura. Però avança. Ningú sap cap on, però, pam a pam, guanyen. I és innegable que estan obrint una via nova:

A l’acabament de les manifestacions hi ha més arrestats, però la fugida no és el campi-qui-pugui d’abans. Hi ha una línia que absorbeix el xoc i el repel. Aprens a ser allà, entre els que no s’arruguen. (...) A les reunions explicaves el dret de tenir por, que és sana i dicta decisions assenyades.

Tothom sap avui dia com van acabar aquelles lluites (i tantes altres).

Van canviar les relacions de força fins al 75, quan, per recuperar l’avantatge de la força pública, el parlament va obsequiar els militars, per gran majoria, amb la llei que els permetia de disparar en indret públic sense causa de perill aparent ni necessitat de legítima defensa, d’entrar a les cases i a les seus dels partits sense ordre judicial, de retenir un detingut durant quaranta-vuit hores sense avisar ni advocats ni jutges.

Hi ha una definició de l’Erri de Luca que m’és especialment simpàtica. No sé vosaltres, però jo sempre he tingut dificultat per dir “partits d’esquerra” a certs partits/sindicats/organitzacions. Què compartisc jo amb ells? Què sóc jo, doncs?

La meua opció, provisional, és negar aquesta definició a certa gent. No pot ser l’esquerra un calaix de sastre tan immens.


L’opció del De Luca és la següent:

Els partits de l’esquerra asseguda, al parlament i a fora, pronunciaven conjurs: és una manifestació de provocadors (la nostra, no la de l’OTAN), cosa de grupúsculs extremistes. Aconsellaven als seus afiliats de controlar el personal, o sigui: quedar-se a casa. Aquella zoventù no volia ser bona minyona, no obeïa ningú, es ficava on no la demanaven, i això que no tenia representants ni tan sols a la consergeria de les institucions.

Ara, aquesta esquerra asseguda de De Luca és l’esquerra possibilista actual. Aquesta esquerra que s’ompli la boca afirmant que és l’única manera de fer alguna cosa. Que la resta és llançar el vot (no parlem d’aquells que no voten: gentola!). De manera imperceptible i molt de mica en mica, van rebaixant les expectatives. Els anhels. Els somnis.

En el fons, aquesta esquerra ens ven renúncies. Dia rere dia. Amb el vist-i-plau de tothom. De gairebé tothom.


Amb mi que no compten.


···


De Luca va començar a publicar amb 39 anys. Una amiga seua, secretària a l’editorial Feltrinelli, va fotocopiar un dels quaderns del nostre autor i el va ensenyar a un dels editors. Poc temps després apareixia Aquí no, ara no. De Luca va continuar treballant d’obrer set anys més.

Lluny dels habituals intel·lectuals que rememoren la seua joventut esquerrana amb un esguard paternalista i, per tant, se n’allunyen com si fóra una “pecat necessari d’infantesa”, Erri de Luca reclama eixe record. Que és seu. Que és ell.

Jo escric per donar una altra oportunitat al passat. Jo no invento pas històries atès que són les meves. En aquest sentit, sóc un escriptor limitat.


I ho deixa ben clar en un dels contes que ens ocupen, La camisa a la paret:


Per la fúria dels dols vaig oblidar la noia que m’havia arrecerat dins el seu abric i s’havia separat de mi per fer-se una dona. Roma era plena de guerra. Qui diu que ens la vam inventar és que va desertar. No era obligatori combatre, però n’hi havia motius. Aquella generació dels molts no convocava enrolaments, es bastava. No pretenia majories, desplaçava el pes amb estrebades de minoria. No la trobo a faltar perquè no ha marxat mai dels meus pensaments. Ni tampoc trobo a faltar aquella hora de resurrecció sota el cos de la noia estimada. Jo la vaig tenir, aquella hora il·limitada. Jo la vaig tenir.


···


Que ningú pense que aquest és un recull de contes de temàtica exclusivament política.
En absolut. Més aviat, la política és indestriable de l’autor. I és així com va apareixent sempre, d’una manera o d'una altra. Molt sovint, com un fons. De la mateixa manera que sempre hi és la muntanya als llibre d’Omar Cabezas, la flaire a flor de taronger a Estellés, Nova York a Auster, la repressió argentina a Bonasso, l’alcohol a Bukowski...


Hi trobareu diversos contes sobre Àfrica, la febre, la muntanya...


Però sempre hi és present el tema que dóna nom al recull: el contrari d’un.


El contrari d’un està editat per La Magrana (Les ales esteses 175) i està traduït per Pau Vidal.

Més d'Erri de Luca ací

dimarts, 29 d’abril del 2008

La fotografia


Jose em va trucar l’altre dia per anunciar-me que ja estava publicat el seu llibre i que el presentava a Oliva. No podia anar-hi, però avui, a l’hora endormiscada del migdia, he anat a la Casa del Llibre i l’he comprat. Ja l’havia pogut llegir fa potser un any, quan va acabar d'enllestir el manuscrit definitiu. Per això, quan m’he trobat a Paco, sabia que hi havia un poema dedicat a mi i a Teresa. M’he assegut amb ell. He demanat cafè. Li he contat això del poema i Paco s'ha tret el mòbil i li ha fet una foto. "Per a llegir-lo en acabant", m’ha dit. Jo li he fet una foto mentre ell tirava amb el mòbil. El poema es diu

La fotografía

Ahora estamos todos en la fotografía,
sentados en las rocas bajo el gran alcornoque
que da la misma sombra al mundo y a nosotros.
Hay una luz oblicua que nos alcanza el alma
y un fragor que se escucha a través de los cuerpos,
el misterio inequívoco que nos hace cercanos,
la urdimbre misteriosa que teje los destinos
y deslinda los sueños que viven en los rostros,
la inocencia que anima el fluir de las lágrimas.

Lo que fuimos entonces se esculpió por los mármoles
de esta luz que nos une y se burla del tiempo,
de esta luz sin declive que encadena el futuro.
Lo que fuimos está.
Lo que somos aun arde
en los hielos ocultos de la fotografía.
Y estaremos después atrapados en su ámbar,
fósiles en la gota de una voz transparente
que se rinde al silencio en el humo dormido.

Nos miro y ahora fluyen estas lágrimas sucias,
estas lágrimas viejas que debí haber llorado
y que escondí hace siglos
en una fiebre oscura,
en un amor callado y puro hacia vosotros.

Nos miro y al llorar un río que no fluye
descubre un cauce nuevo,
y salta y se despeña
buscando en su delirio la luz de lo perdido,
la orilla donde el sol se colma de reflejos.

Estamos en la cumbre y el valle se dibuja,
y en trono van creciendo romeros y tomillos
que ascienden la pedrera,
espinos y cantuesos,
y una honda vaguedad extensa en el espacio
que limita la rama.

La instantánea del tiempo
nos captura en su encuadre y atrapa nuestras ansias,
lo que fuimos al ser las aguas que se escapan
de su curso, y regresan a la fuente que han sido.

Estamos y ya somos lo que siempre seremos,
el trazo que se cierra en un círculo herido,
la imagen que es la cima del miedo y del encanto,
la belleza apretada para permanecer.

¡Oh vida retratada que ya eres existencia
y muestras de los rostros
los rostros que hay detrás,
Los rostros que no cambian su rostro enardecido!
Materia bajo el sol que golpean los vientos
más débil que la vida en la extrema intemperie,
materia que se templa en fracturas visibles
donde aumenta sin prisa el mísero caudal.

De Arder en el cántico, de José Iniesta Maestro
Renacimiento, Sevilla, 2008

diumenge, 27 d’abril del 2008

Al parc d'Aiora

Ens endinsem en la primavera i aquest cap de setmana ha estat més d'eixir al carrer que de recloure'ns a llegir, meditar i elaborar. La urgència de la vida pública ens reclamava a Alacant i a la Ciutat de València, les capitals esquizofrèniques de la llengua catalana al País Valencià. Mentre esperem la crònica apassionada i disbauxada de les nostres intrèpides corresponsals al sud, les inexplicables Olga i Begonya, fem un tastet de l'ambient d'avui a la festa de les Escoles en valencià d'enguany al Jardí d'Aiora, al districte quasi marítim de València. Una foto acabada d'eixir del raw.

dimecres, 23 d’abril del 2008

El dia del llibre al Clot

Hui el dia del llibre al Clot, ha estat força especial. Recital de poesia de Begonya Mezquita, la profe, companya i amiga nostra. Emocions, somnis i records, sobretot, records. Unes imatges valen més que mil paraules.














QUI OMPLE QUADERNS

Qui omple quaderns de cercles,
dibuixa flors que li fan companyia.
Qui busca què dins l'ampolla de plàstic
cigarrets per més rialles,
cataractes vora el ventre, astigmatisme oblicu.
Qui trena les veus de melmelada,
invoca mots que captura al vol.
Qui plora quan dins una mar tan lenta
pestanyes guaiten per més escuma,
improvisen les onades, a punt l'escenari.
Qui passa com qui torna d'un dia núvol de festa.
Qui troba on unes mans líquides
flaires de sol guanyen ombres a cada cantonada.
Divertiment de veus que s'germanen,
l'enyor blanc, el desfici i el desmai,
són les mesures de l'estiu.


Begonya Mezquita

dissabte, 19 d’abril del 2008

Poema de primavera




Abril


Faig de la meua soledat un riu
que convé d'amagar-se entre roquissars d'argent,
pedra adormida, amerada de mots.
He perdut algun nord aquesta tarda enfurida
mentre em delectava amb aquella olor rància
que desencadena vespres del passat
dibuixats als mugrons d'un temps i d'un poble.

Faig un riu de la meua innocència
que corre i renaix als cims dels penya-segats
entre cançons i blaus antics.
He oblidat algun verb aquesta tarda difícil,
interrompuda per la llum que minva
a l'altra part del carrer enamorat
d'un abril que ja no puc pas esquivar.